正月初八。

沙尘停了。

戈壁上空被风刮出一片干干净净的天。

蓝得发冷。

像一块被淬过火的铁。

贺兰山巅的残雪在日光下亮得刺眼。

山脚下的沙梁上却没有一点融雪的迹象。

天还冷得厉害。

呵出的白气能在眉毛上结一层薄霜。

张清蹲在城门口。

用炭笔在一块拆下来的破门板上画图。

他已经画了两天。

门板上密密麻麻的全是线条。

弓臂的长度。

弩机的绞盘。

支架的榫卯接口。

他咬着炭笔头。

眯着眼看了一会儿。

然后用袖子把画错的地方擦掉。

重新画。

火星从旁边的铁匠铺子里溅出来。 <

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