李书意知道自己得病后的那个晚上，在阳台上坐了一整夜，身旁烟灰缸里的烟头都堆成了小山。

其实他不是个喜欢抽烟的人。只是在压力大或者情绪不稳的时候，才会点一根浅浅吸几口，看着烟蒂上的微小火光一点点燃尽，思绪也会慢慢冷静下来。

可是这一次，好像点再多根烟，也没有用了。

他觉得倦怠。

所谓的野心，冲劲，对人生的希望和憧憬，如指间流沙，再是怎样用力握紧手，也留不住了。更何况，他现在连握紧手的力气都没有。

天亮了，整个世界又重新变得鲜活起来。李书意倚在栏杆上看下面花园里来来往往的医生，护士，病人。他试图从这些人身上感受到那么点“生”的气息，可是看了半天，心间还是一片死水。

“李书意。”一个低沉的声音在背后响起。

李书意慢腾腾地回头，看到魏泽站在门边，脸*难看。他身侧跟着

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